Nous étions quatre phylactères
Moi mes parents et mon grand-père
Et le dimanche, nous discutions
Ca fleurait bon la rébellion.
Un jour un grand prêtre est entré
Dans notre chère masure carrée
Pour nous dire : « Ce que vous prêchez
C'est pas tellement la vérité ».
Alors je lui ai rétorqué
Qu'il était vraiment ridicule
Avec ses psaumes et ses versets
Et qu'on préférait faire des bulles.
Visiblement assez outré
De mes remarques déplacées
Il a planqué nos billevesées,
Tué nos onomatopées.
Ce joli sacrement de l'ordre
A rendu les lecteurs muets
Il ne leur reste donc plus qu'à mordre
Les mollets de nos bons curés.
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